Voy a tratar de contarles algo difícil de contar, es una idea que tengo ultimamente y no la logro tallar. Pero es algo así como que nuestro estado conciente es un escape por llamarlo de algun modo. Es mentira que nosotros tenemos poder de desición, nuestros sentidos y nuestro razonamiento es natural como árbol creciendo o como la física de las particulas, el chorro de agua y el viento norte; los edificios son naturales, la contaminación es natural y obviamente nuestro intelecto (nada divino) es natural. Somos títere de la evolución, estamos para sobrevivir y cojer; somos una maderita del yenga y el suicidio un hueco en la construcción, los enfermos son fallas y los habilidosos hijos preferidos de nuestra madre.
Tenemos una bomba dentro y hay que obedecer al terrorista, cuando dice se hace, pero si no se hace se padece.
Hace tiempo me resisto a hacer y creo que estoy venciendo, espero cortar los cables correctos.

Yonotedigonadaporquenohacefalta,noalterolasituación,buscounestadonatural,quedesbordedeemoción. ¿Québesonoprovocaestodespuesdetantotiempodebuscarlo?

Cuando preguntes ¿cómo? será tal cual estanque de agua celeste reposa y ¿dónde? esta no sabría decirte.
Ahora, bien, ¿qué hora es? La guitarra sonando. Asumo entonces que el sol se esconde, lo saludo con una nueva canción, es un intercambio que tenemos, el perro admirador se suma con su aullido desafinado pero somos dos perros y el sol es perro; es que todos somos perros y los perros son humanos y lombrices, como el agua, donde el cosmos, cuando vengas.

Una vez me enamoré de una panza-apretar-cara-contra, pero era más grande que yo. Me enseñó algunas cosas, pero más que nada esperanza-ganas-quitó. Ahora entiendo, un poco tenía razón, de arriba de la escalera se-ve-mejor. Creo que así funciona, el mayor controla al menor, no por tamaño o por simple número, somos reflejos vistos en espejos humanos, experiencia andante atentos reciviendo nuevos aprendizajes y cuando no tengas nada que enseñarme, ni tu teta chupada, me iré buscando fuente-vida-nectar-sensación.

verso subliminal
aplicado al trasfondo social
lavaropa de mentes
contracultura cultural
espécimen subyugado
al verde papel y al dorado
ornamentos espaciales
lágrimas de marginado

melena de corbatas
dientes de maletín
cacería estadística
pero las almas en latas
persiguen al delfín
por otro pedazo de mica

como si valiera algo
que pueda limpiar mejor
el culo del señor
que desea lenguas
lágrimas y bocas
para cagarles bien adentro
entre los jodidos dientes

te encontré

Se prometian muchas cosas, habían caido bajo ese manto espeso
que te lleva a donde no te trae dejando colgadas las palabras en
una cuerda que está a punto de cortarse. Se subieron rápidamente
al desborde de lenguas, ese choque frenético de palabreríos
mudos y sin sentido que los adolecentes enamorados se tiran en
un azar de partidas. Pero sus ojos inundados de gloria eran
verdaderos, en ese momento decían verdad (sabiendo que las penas
vendrían).
Se conocieron en una plaza, en el centro invernal de la ciudad.
Él estaba sentado con su libro, el libro lo aconsejaba. ÉL le
comentaba que no se animaba, el libro le aconsejaba. Le repetía
que no tenía por qué, más que su cándida mirada al más allá de
un alma gemela sentada, lo que tonto el había de mirar. Ella, en
sus tantos, movia en un compás repetitivo sus piecitos,
haciéndolos chocar; abriendo, cerrando. Comía, no importa que.
Tenía puesto unos guantes negros, quizá con rombos rojos y su
bufanda ¡que bien le quedaba! ¡Que roja estaba su nariz! Pero
¡que bien le quedaba la bufanda de trama escocesa! Sus ojos de
corderoy, desos que no dicen nada hasta que te cuentan todo.
Él, ella, nadie y yo.
El tiempo no pasaba y ellos se miraban de abajo hacia arriba; de
donde había y donde no, que mirar.
Al rato, cuando me descuidé, ellos estaban hablándose al oido.
Él le contaba cosas como:
- Que exquisito mirarte en el cielo, que se pinta de verde con
sus nubes, aquellas con formas deformes y aire apretujado y
esponjoso.
Pero no valía la pena, ella miraba más allá; ¿Cómo miraba ella
que no miraba? No entiendo. Ella le soplaba:
- No quiero esas nubes ni estar entre ellas, se van. Cambian su
forma deforme y se soplan sin el viento. Meteme entre las
estrellas, que siempre brillan, que siempre están ahí a donde
las buscás, fieles al secreto de mi pena diariamente exánime.
No eran dos para cual, ni el cual es para dos. Pero cuando nos
damos cuenta quedamos solo lo nuestro, nuesotros.
- Quiero saber que les cuentas, cuéntame, quiero saber si figuro
desfigurado entre las uniformes estrellas que conocen tus
secretos, públicos a su brillo y privado de mi oido nubloso. -le
dijo, joven niño, a la muchacha.
¡No! Ella es incapaz de contarte, ella llora. Ella lo mira. Ella
sigue llorando, con risa, sin risa.
¿Por qué lloramos? Nadie llora porque si. Va, me contaron de esa
tierra donde algunos lloran porque si; es aquella donde el
tiempo existe. Por cierto, ellos estaban allá. Pero habían
aprendido como escapar de la aspiradora horaria.
- Chau, adios, te odio, me hiciste enamorar de ese amor de
mentira. Me recordaste lo cruel que son las estrellas, que les
hablo y no responden. Y peor aun, creiste querer ser ese
muchacho que tanto sueño con ensueños fatigados y no te parecés
ni rayo de estrella más lejana y menos luminosa. - con lágrimás
en sus labios (lo rico de la sal y el llanto) dijo la joven.
Y pobre coto rorazón del joven que poco y rayo de estrella más
lejana y menos luminosa entendía. Porque... ¿Por qué? Nadie sabe
el por qué. Yo soy el por qué, eso no se sabe, no se existe,
tampoco se exime. Pasa que nadie entiende lo que no ve, y como
no me ven... Pero cuando les cuento, ¡mua! Quedaron quietitos.
Pobre mi niña, yo no soy carne y ella cree que si. Y me busca y
me compara, lo cruel del amor es que no existo, pero le debo mi
pensar a ella que me recrea con su afán débil. No existo. Y
siempre que se enamora la pobre, que me cree ver, insulta a la
pequeña y lejana estrella que más estaba brillando esa noche, y
le cuenta como no volví a aparecer. Aparecí desaparecido. Me
crearon muerto. Y bueno, yo no elegí ser quien soy, pobres
estrellas; ellas tampoco.

que triste acordarse de algo escrito y no encontrarlo
recuerdo tu forma, pero no tu nombre
parecés otro hueco entre los tantos

Dadá

La magia de una palabra -DADA- que ha puesto

a los periodistas ante la puerta de un mundo

imprevisto, no tiene para nosotros ninguna

importancia.

“Arte”

La vida es tan compleja que al intentar comprenderla creamos arte.

‘’Dios’’

Dios es la ignorancia humana personificada.

Lacuntrofía

13/05/10

Un hombre grande que jugaba a ser un empresario estaba sentado en un banco de alguna plaza en una ciudad que se situaba en un planeta muy remoto a nuestra galaxia. Mienstra tomaba diario y leía café vió pasar a un jóven lleno de cordones que le colgaban de la cara, su vello ocular estaba largo y teñido en muchos colores. Tenía sus arapos con inscripciones ideológicas y divorcios. Era un típico adolescente de aquel planeta, caminando con cara de enojado.
Este hombre grande que sentado miraba comenzó a reir por dentro de sí mismo porque mientras lo detallaba en sus neuronas reaccionó y se vió a sí mismo años atrás.
Esta fue la última vez que el hombre pudo sonreir ya que instantes después llegaron unos galácticos seres, que provenian del planeta Jesucristo Redentor 14, y aniquilaron todo lo que estaba a su paso en nombre del hijo de Dios todo poderoso.
Pero grácias a que se dió cuenta de aquel detalle de su pasado y que lo diferente en otro es cuestión de cada uno, fue redimido por los soldados del señor y se ganó el pase al cielo.
Al llegar vió a un ser majestuoso idéntico a él, este ser celestial le explicó que estaba aburrido y se auto creó en un planeta aleatorio del universo para darle más emoción al tiempo-espacio; pero claro, debido a las naves que todo lo mataban en su nombre cayó muerto en su propio juego dejando apagada toda vida existente dentro de sí mismo, su mismo le hablaba como círculo vicioso con boca rehabilitada.

Te extraño más que aquella estrella a la que pertenecí. Ya no soy polvo, hoy giro en torno a vos. Sos mi energía, vivo así. Y girando, con esta fuerza de atracción tan grande, hoy siento que me voy a otros lugares y no sé por qué. Me estoy alejando de vos, ya no me das esa vida, pertenecés a otro planeta; sos de él, y yo que era tuyo. Te atrapó y no te quiere soltar, y con esta poca fuerza que tengo no soy capaz de mover ni tierra ni mar, ni mucho menos a una estrella tan sobresaliente como vos. Ya ni siquiera formo parte de tu sistema, moriré a las orillas del fin de tu galaxia; la lejanía me consume, el confín que me rodea, su poco, su nada, su planeta que vaga a paso de lágrima.

¿Cómo explicar?
más que estas pocas
palabras que puedo brindar.
No me vas a creer
si te digo que entiendo
muy bien el tiempo,
y es fácil te explico:
sólo hay que pensar
que el tiempo no existe.
Es así, el futuro no se ve
y el pasado tampoco,
nos queda el presente.
Pero todos aprendemos
cómo vivir el presente,
de eso se trata; porque
si de vivir lo otro se tratara
siempre pensariamos en:
¿Qué pasara si...?
¿Que dirán de lo que pasó?
Ahí está el presente
pendiente de
pasado y futuro.

Su frenesí se asemejará a un ataque de epilepsia. Sueña el Psícopata.

Las personas caminan por la calle con sus ojos mirándolo todo, explotando frente a la pantalla, dejándose violar por la información que otro ser les impone, pero son el insaciable apetito posesivo masculino y el insípido amaneramiento de las mujeres lo que debilita la moral de estas personas, prácticamente incapaces de decidir su forma de vida. La vida de la sociedad es un vicio porque funciona a base del vicio, funciona gracias a necesidades reales impuestas de forma dramática y desigual, parece un engaño, tanto avance sólo para enmascarar la ley de la selva.

El amor se vuelve un comercio, un intercambio de valores vacios que se llenan de mierda materialista.
Una necesidad que debe ser satisfecha. Un encuentro que se recicla. Una billetera que mata.

nada

Nada lo significa todo y todo no significa nada.

tu piel

Tu piel sabe a vómito o eso me tuve que creer.

Yo comparto sueños, quemo ilusiones y devoro nostalgias. Puedo escribirte un millón de cosas pero nada sirve si no te volvés realidad.

Estaba pensando en dejar de pensar y el tiempo pasa pero está quieto y yo paso en su historia, la de nadie, la del tiempo. Estaba pensando en dejarme exprimir y que saquen de mi todo lo que quieran, como el tiempo, que me saca todo menos el momento. Estaba pensando en tirarme a dormir hasta no despertar y soñar esos mundos donde los objetos ocupan más de un lugar y no valen nada, donde me cago de risa de vos y te venis corriendo a abrazarme, hasta que todo se vuelve un infinito punto negro y el tiempo se queda robando vidas vaya a saber donde. Estaba pensando y pensaré, pero tiempo por favor no me quites el momento, no me obligues a pensar cuando menos lo quiero, tiempo por una vez dejame ver el presente, sentirlo como vertiente pero esta vez no me digas que cada golpe es igual, que vos sos un segundo y otro más, que la matemática tenía razón.

vavida

Yo te hacía el amor escuchando y bailamos en frecuencias similares, pero al compás. Elevados, pero sumergidos. Estaba pensando que... si no te molestaba, podrías desnudarte para mí, como si no te importara: el no conocerme, el hecho de no saber como soy, que represento, que hago y que no, que habilidades tengo, quisiera el sueño de que seas mi prostituta, pero no quisiera pagarte, o si, pero sin dinero, quisiera un encuentro de seres que cumplen la necesidad de fundirse, pero las mujeres robóticamente necesitan testear a su macho y nosotros tenemos que estar a prueba en todo momento, compitiendo, me explico el mundo, no me parece raro ver ciertas cosas, pero tu amor me enloquece, con tu amor conquisto el mundo sin levantar una sola bandera.
Me olvidé de los límites y pude concebir las cosas de forma clara y honesta, siempre existe la conveniencia, necesito sobrevivir por eso cierro los ojos o me tapo la cara cuando tengo que matar, no necesito confesarme, arrepentirse es un error pero un aprendizaje y no necesito contárselo a nadie. Últimamente no sé como se escriben ciertas palabras, las veo escritas y vacilo, me paro sobre el borde o eso es lo que creo, pero estoy paseando en el medio de la llanura, entonces nuevamente estoy limitándome como si tambaleara en una cuerda gigante de la que nunca me voy a caer y así se asoma, como mostrando su ojo, la temida muerte, que nos hace tiritar llenándonos de ganas de cojer y festejar como si sólo se viviera una vez, pero yo necesité frenarme en tu piedra, anclado mirando el tumulto pasar.

Porro malo

Porro malo el perro ladra sobre un medidor de gas, pero asfaltado por todo su cuerpo y rejas frente al perro. Le ladra, sin nadie, ni siquiera él, que sepa lo que en su mente pasa. Es una vaga imagen o un fruto del pensar que lo hace divulgar ideas de neurona a neurona. Le ladra y tira flechas en llamas hacia los enemigos próximos que osan vagar cerca de su fortaleza, parecido a lo que el televisor de su dueño le muestra entre tormentas de humo místico; sólo que ahora él es parte del ejército y está involucrado en el embrollo, pero patalea y se confunde entre lo que es un chico caminando en la calle y despertar borroso de siesta verano.

Pueril

Me siento a escribir cosas que jamás había escrito
muevo los dedos imprevisto y miroso
a otro lado
¿no te pasa que te quedás pensando y mirando?
después reaccionás y te sorprende la foto
¿no te pasa que la naturaleza no es tan real?
y a la ciudad ni me la creo.
¿Es qué a caso no te pasa que no creés en nada?
una gran mentira improvisada, una falsa ilusión sobre-esperanzada,
una gran cloaca de fe inutil, un cuerpo que busca
sobrevivir y llenar su tanque,
una explosión, un edificio cayendo, un humo, una nube;
un escritor sentado manipulando, un manipulado;
una mente que sueña, una frágil relación entre
oido, visión, lengua, tacto y gusto, un RAM;
un sapiens que imagina cosas que no ve,
un puto pedazo de algo tratando de buscarse una razón
que vitalmente no existe.

sin sentido s

Ahora me doy cuenta porque tengo este callo en la boca
o en los dedos y la vista oxidada, interrumpida por
universos microscópicos, como el oido y el odio que
llenos de cosas siempre están, que no se tocan
pero las manos van rectas hacia el frente
siempre buscando una razón, un roce.

A la Izquierda del Roble por Benedetti

 NOCIÓN DE PATRIA (1962-1963)

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.
El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.
Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fan ticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.
Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.
Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
   ayer llegó el otoño
   el sol de otoño
   y me sentí feliz
   como hace mucho
   qué linda estás
   te quiero
   en mi sueño
   de noche
   se escuchan las bocinas
   el viento sobre el mar
   y sin embargo aquello
   también es el silencio
   mírame así
   te quiero
   yo trabajo con ganas
   hago números
   fichas
   discuto con cretinos
   me distraigo y blasfemo
   dame tu mano
   ahora
   ya lo sabés
   te quiero
   pienso a veces en Dios
   bueno no tantas veces
   no me gusta robar
   su tiempo
   y además está lejos
   vos estás a mi lado
   ahora mismo estoy triste
   estoy triste y te quiero
   ya pasarán las horas
   la calle como un río
   los árboles que ayudan
   el cielo
   los amigos
   y qué suerte
   te quiero
   hace mucho era niño
   hace mucho y qué importa
   el azar era simple
   como entrar en tus ojos
   dejame entrar
   te quiero
   menos mal que te quiero.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.
Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.
Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
   vos lo dijiste
   nuestro amor
   fue desde siempre un niño muerto
   sólo de a ratos parecía
   que iba a vivir
   que iba a vencernos
   pero los dos fuimos tan fuertes
   que lo dejamos sin su sangre
   sin su futuro
   sin su cielo
   un niño muerto
   sólo eso
   maravilloso y condenado
   quizá tuviera una sonrisa
   como la tuya
   dulce y honda
   quizá tuviera un alma triste
   como mi alma
   poca cosa
   quizá aprendiera con el tiempo
   a desplegarse
   a usar el mundo
   pero los niños que así vienen
   muertos de amor
   muertos de miedo
   tienen tan grande el corazón
   que se destruyen sin saberlo
   vos lo dijiste
   nuestro amor
   fue desde siempre un niño muerto
   y qué verdad dura y sin sombra
   qué verdad fácil y qué pena
   yo imaginaba que era un niño
   y era tan sólo un niño muerto
   ahora qué queda
   sólo queda
   medir la fe y que recordemos
   lo que pudimos haber sido
   para él
   que no pudo ser nuestro
   qué más
   acaso cuando llegue
   un veintitrés de abril y abismo
   vos donde estés
   llevale flores
   que yo también iré contigo.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.
Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.
El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.
Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.
Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

Escribir daña mi memoria, es perjudicial para mi concepción de la realidad y sugiere que relate cosas que no puedo hacer. Escribir es malo para mi relación con las personas porque me hace comprender las cosas de otra forma, formas que otros no entenderían, me aislo. Escribir es mentira que se vuelve verdad sólo si los de-mas así la juzgan, cuando nosotros sabemos ordinariamente que es mentira. Es un ejercicio practicado por nuestros antepasados, es nuestro deber escribir por siempre, deber parecido al de un niño que sueña con ser astronauta o presidente, bombero o hasta superman; deber que lleva un compromiso de todos los días de querer lograr algo, YANKY

obligs y respons

obligado, tengo que hacer,
responsable, soy
futuro, presente castigo
pasado, alegría recuerdo
no soy planta
tengo pies y manos
soy responsable
de estar obligado
atado a algo
bueno o malo
camino y destruyo
me freno y construyo
la muerte: alegría for ever
pero no hay provecho
tengo que resolver
millones de acertijos
todos los días, santos días
mi mente se come paradojicamente
a sí misma
los sueños parecen vidas verdaderas
no tienen tiempo, no se suceden
anhelos, después despierto
evado y sigo
hasta el nuevo sueño.

La clase

Tengo sueño y falta de entendimiento.
Quiero dibujar y no sé donde empiezo.
Por una línea o un punto,
y el dibujo ya está hecho
pero no lo entiendo,
no sé que es.
Abrazo una imagen que pasa volando
pero se me escapa.
Despues veo esa boca llena de palabras
que se salen y caen pesadas
al suelo y otras al techo.
La chica de pelo rojo me mira
pero no me desea, la del flequillo corto
se toca la espalda suavemente,
la de atrás se ríe, no sé de que.
Las tres se juntaron, en medio de la clase
y me pidieron que las dibuje,
no hice caso, me levanté y me fui.

shock indeleble tu tinta está en mi mente
ritmo jazz cumbia militar, pero es cumbia militar
por eso es jazz
eminente, para tu clase alta
pero un cable me contó un poco de él
ahora está tass tass en mi mente
y de pronto se vá y ahora es rock
lleno de escaleras y caidas
escaleras que no llevan a nada
y no sé de que trata starwai to javen
me fui a explorar sonidos y hace varios años que no vuelvo
y cuando intenté volver tuve que borrar todo
comenzar de nuevo, ¿qué dije?
dura un instante, obtiene su cumbre y perdura
y se habla de él, el explorador
dijo algo que nadie se animó
pero las dijo porque ya no había que decir

amarí verde ojo

amarillo, verde, rojo
cierro los ojos
veo el sol acaparando
y mis labios se levantan
como queriendo rascar la nariz
y mis ojos ce sierran
amarí verde ojo
es música no foto
es lengua no paisaje
a veces falta tacto
o un poco de sabor
enriquece mi letra
¿es práctica o pasión?
¿Nací o me hice?
y un poco de los dos
pero los ojos
cuando están cerrados
ven
y el ruido
cuando está callado
suena
No hay momento en que no piense
¿cómo no pensar en vos?

besos impresos

Continuó su vida, ya no piensa más en ella. Él quiere a otra persona para sus brazos, él destina sus besos a otras mejillas, él se acuesta en otras mareas y vuela su mente hacia otras miradas. Él está enamorado de nuevo, pero aún sueña con ella y no escapa porque realmente la ama, él es preso de su libertad porque bien libre es de amar y condenado a sus deseos propios ama a la mujer incorrecta. Ya no sueña boletos con su rostro, ni camisas con besos impresos, ni pañuelos con mensajes de amor, ni árboles de cera. Él está pensando en alguien y ese alguien quiere llegar a ser algo importante, eso piensa él. Él ya quiere ser otro.

Me caí del árbol

¡Uy! me caí del árbol
estaba tan alto
pero mirando las bolitas
y pise mal
un débil brazo
y,me,viene,algo
despues arde
y tengo ganas de volver a subir.
Mi mamá me dijo
pero yo no hice caso
quería ver mi casa
o algo pero de otra forma
quería sentirme alto
mirarlos como hormigas.
Ahora me doy cuenta
subir árboles lo es todo
subir lo es todo
queremos subir
queremos el cielo
inconformes
despues vi el pasto
y me enamoré
ahora veo el pasto
el árbol
y las raices que no se ven.